Empieza la lucha por el Oscar y Michelle Williams está entre las favoritas para llevarse uno en la categoría de mejor actriz protagonista, por interpretar a Marilyn Monroe. Por lo pronto ya ha ganado un “Hollywood Film Award”, si es que eso significa algo. Como podéis ver, los halagos al trabajo de Williams ocupan un espacio considerable en el nuevo cartel de ‘My Week With Marilyn’, junto a una imagen muy bien elegida en la que parece que estemos viendo a la mismísima Monroe. Más abajo os he dejado el tráiler subtitulado al castellano, que no lo habíamos comentado aquí. Ya me diréis qué os parece, a mí me ha cautivado, me ha dejado con ganas de ver la película, aunque como de costumbre han incluido más escenas de lo necesario. Aparte de Williams, me da en la nariz que Kenneth Branagh también tiene muchas papeletas para aspirar a una estatuilla dorada dando vida a Laurence Olivier.

Como ya os comenté cuando vimos el primer póster, ‘My Week With Marilyn’ (‘Mi semana con Marilyn’) se basa en el libro homónimo escrito por Colin Clark en el que narra su experiencia como asistente de dirección durante el rodaje de ‘El príncipe y la corista’ (‘The Prince and the Showgirl’, 1957). Adrian Hodges firma el guion y Simon Curtis se ha encargado de la puesta en escena, siendo su debut en el cine. Eddie Redmayne, Judi Dench, Toby Jones, Julia Ormond, Emma Watson, Dominic Cooper, Dougray Scott y Derek Jacobi acompañan a Williams y Branagh en la película, que se estrena el próximo 23 de noviembre en EE.UU. De momento no hay fecha para España, pero como caerán nominaciones, supongo que nos la traerán en enero o febrero.

PD: Scarlett Johansson ha perdido una gran oportunidad. ¿No os parece perfecta para el papel?

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Hace bien poco os hablaba, en mi texto sobre ‘Intruders’ (id, Juan Carlos Fresnadillo, 2011), de cómo el tramo final de una película podía echar por tierra y anular todo lo visto hasta ese instante. También os comentaba al respecto de ‘Carga maldita’ (‘Sorcerer’, William Friedkin, 1977), que todos los grandes directores --con la excepción que confirma la regla por motivos evidentes, de Charles Laughton-- tienen su película fallida o maldita, incluso varias. ‘Muerte en Venecia’ (‘Morte a Venezia’, 1971) es curiosamente una de las películas más prestigiosas de su director, el gran Luchino Visconti, una de las más admiradas de su filmografía, pero para quien esto suscribe también una de las más flojas, un ejemplo perfecto de la decadencia de un director que, cuando el cine empezó a ser más libre en sus formas, se perdió en sus obsesiones y en un gusto por el detalle realmente obsesivo.

Basada en la novela de Thoman Mann, ‘Muerte en Venecia’ supone la segunda entrega de una trilogía temática bautizada como Trilogía de Alemania, que aunque fue producto del azar --Visconti en realidad quería filmar otra película-- conforma junto con la anterior ‘La caída de los dioses’ (‘La caduta degli dei’, 1969) --el film más insoportable de su director--, y la posterior ‘Ludwig’ (1972), un tríptico en el que el director italiano se obsesiona por la diferencia entre lo ideal y lo real, marcando una gran distancia entre ambos. Los deseos, los sueños, la juventud evaporada, el éxito, y frente a todo eso, la lamentable realidad expuesta a través de una sociedad decadente, que no es otra cosa que el propio final de sus personajes. ‘Muerte en Venecia’ explora todo eso de forma muy bonita y también cargante. Afortunadamente, el trabajo de Dirk Bogarde y uno de los finales más impresionantes que se puedan dar en una película, hacen que el viaje merezca la pena.

El principal cambio que existe en la adaptación es el hecho de que el personaje central es músico, mientras que en la obra de Mann es un escritor. Según Luchino Visconti, el novelista quería que su personaje fuese músico, así que el director italiano cambió su profesión y le convirtió en compositor. Gustav von Aschenbach (Dirk Bogarde) es un trasunto del célebre Gustav Mahler --de ahí que Visconti llene de su música el film, en concreto echando mano del Adagio de la Quinta Sifonía, que se repite hasta la saciedad en la película--, sus días están llegando a su fin, y ante la triste pérdida de su hija se recluye en Venecia esperando descansar de tal tragedia. Pero Aschenbach, que siempre ha considerado que la belleza debe alcanzarse con el intelecto, sucumbirá ante la turbadora presencia de Tadzio (Björn Andersen), efebo de aspecto andrógino que representa la belleza absoluta.

El problema de ‘Muerte en Venecia’ es que es repetitiva hasta la desesperación. En un intento por narrar la decadencia de las clases altas en un país que estaba cambiando a marchas forzadas con dos importantes Guerras en el horizonte, Visconti se recrea demasiado en una ciudad de la que seguramente es imposible no enamorarse, y que convierte en metáfora indiscutible del hundimiento artístico, personal y social del propio Aschenbach. Una epidemia es el principal de sus miedos, mientras que Tadzio, el joven que lo mira de reojo, como provocándole y quien sabe si invitándole a acercarse, es su única razón de existencia, aquella que le lleva a cuestionar sus propias creencias sobre alcanzar la belleza. Indudablemente la homosexualidad de Visconti hace acto de presencia en tal premisa y no es descabellado imaginar que esta película es en parte una crítica a todos aquellos que no afrontan su sexualidad.

En las vueltas que Visconti da una y otra vez a la premisa, su obsesión por el detalle se hace realmente insoportable --luego hablan de Kubrick--, llegando a sobrecargar cada plano, cada imagen, logrando que ‘Muerte en Venecia’ sea una producto kitsch en toda regla. Si a ello sumamos un ritmo que decae continuamente, la narración se resiente destacando únicamente la utilización de la música, algo en lo que Visconti siempre fue un genio. En ese continuo enfrentamiento artístico/estético/ético al que el director somete a su protagonista somos testigos de secuencias tan grotescas como la de la irrupción de los músicos callejeros en un hotel, en la que se subraya una y otra vez lo que ha quedado claro ya desde hace tiempo. La película gana enteros o descubre toda su esencia en su tramo final. Aschenbach es convencido por un peluquero de rejuvenecer su aspecto, de recuperar, según las palabras del propio peluquero, lo que le pertenece. Es ahí cuando Visconti no tiene ni la más mínima piedad con su personaje y lo lleva al fondo de la humillación para después abrazarle con el manto de la muerte mientras presencia una imagen imperecedera, la belleza en todo su esplendor.

Ante la desesperación de Aschenbech, que está en una tumbona en la playa, Tadzio se revuelve a modo de juego en la arena con un amigo. Una pelea sin importancia que Aschenbech parece mirar con deseo y al mismo tiempo nerviosismo --dos jóvenes cuerpos retozando en la arena es una imagen que puede llegar a ser muy turbadora, como de hecho es para el músico-- por no poder intervenir como en multitud de ocasiones anteriores --atención a la del ascensor donde Visconti se muestra terriblemente cruel con Aschenbech--, pero entonces llega el milagro de la visión. Tadzio se retira hacia el mar creando en su admirador una imagen de ensueño. Como si de un ángel de la muerte se tratase --a través de Tadzio el músico siente lo cobarde que es, lo acabado que está, lo poco que le queda-- Tadzio señala en el horizonte un punto en el cielo, el cual parece unirse con el mar. Aschenbech levanta su brazo hacia un punto en el infinito, aquel en el que tal vez se toque con su amado Tadzio, el perfecto ideal de belleza, algo que no ocurre en la realidad. Aschenbech muere derrotado por su propio deseo reprimido, quien sabe si aceptando su completa equivocación al respecto de la belleza (el amor). El tinte que cae por su frente debido al calor es un elemento más en su humillación, la de un artista que sucumbe ante la contemplación de la imagen perfecta.

Mientras se desarrollaba el rodaje de la imposible adaptación de ‘El almuerzo desnudo’ (‘Naked Lunch’, 1991), David Cronenberg comenzó a discutir con el productor Jeremy Thomas la realización de otro apasionante reto, llevar a la gran pantalla la novela ‘Crash’ de J.G. Ballard. Sin embargo, no fue ése el siguiente trabajo del cineasta canadiense. Se encontraba lleno de energía y deseaba lanzarse cuanto antes a dirigir otra película, una que no necesitara tanto tiempo de pre-producción ni otra problemática búsqueda de financiación. Y se encontró con el proyecto de trasladar al cine ‘M. Butterfly’, una exitosa obra de teatro escrita por David Henry Hwang, que al parecer fue ofrecida en primera instancia a Peter Weir. Tal como desvela Cronenberg en el único “extra” que incluye la edición de la película en DVD, la historia le cautivó especialmente al descubrir que estaba basada en hechos reales, y se reunió con el productor David Geffen para convencerle de que él era el director apropiado para el puesto.

Geffen, al igual que todos los no conocen de verdad la obra de Cronenberg, no entendía qué interés podía tener el director de ‘La mosca’ (‘The Fly’, 1986) en el texto de Hwang, así que el canadiense tuvo que hacer un ejercicio de introspección y explicarle por qué se sentía atraído por ‘M. Butterfly’. Vista la película, resulta bastante evidente; la identidad, la metamorfosis, la construcción de una realidad alternativa, la ambigüedad sexual… son elementos que podemos encontrar en otros relatos “cronenbergianos”. Geffen quedó convencido y dejó la película en sus manos. Se rodó en 1992, en localizaciones de China, Hungría y Francia para las escenas exteriores, y en Canadá para las interiores, y se estrenó en 1993 tras ser presentada en el festival de Toronto. No obtuvo el éxito esperado y hoy es uno de los títulos más olvidados del realizador. Él culpa a las circunstancias, a que el público tenía muy recientes otras películas de argumentos similares con enfoques más suaves y accesibles. Supongo que eso debió influir, quizá ahora habría obtenido una respuesta más entusiasta, pero sinceramente creo que Cronenberg fue muy ingenuo, su película no es nada comercial y lo más normal es que provocara rechazo. Señal de que lo hizo bien.

No leer más si no se ha visto la película.

- Camarada, ¿por qué en la ópera de Pekín los papeles femeninos están tradicionalmente interpretados por hombres?

- No lo sé. Lo más probable es que sea un vestigio de la reaccionaria y patriarcal estructura social.

- No. Es porque solo un hombre sabe cómo debe actuar una mujer.

La historia en la que se basó David Henry Hwang para escribir primero la obra de teatro y luego el guion de la película, tiene lugar en los años 60. Bernard Boursicot, un muchacho francés que trabaja como contable en la embajada de su país en Pekín, conoce a un joven chino llamado Shi Pei Pu, actor de ópera, que hace creer a Bernard que realmente es una mujer disfrazada, porque su padre quería un hijo varón. Ambos inician una relación sentimental que los termina llevando a vivir juntos en París como una familia corriente (Pu simula haber sido madre cuando Bernard vuelve de un viaje de negocios) hasta que son arrestados por el gobierno francés por haber pasado documentos secretos a los servicios de inteligencia chinos. El caso debió ser todo un espectáculo en su momento: un francés casado con un chino, padres de un misterioso bebé, detenidos por traición… Ninguno de los dos llegó a cumplir la condena impuesta, y no volvieron a estar juntos (Bernard vive todavía aunque intentó cortarse el cuello en la cárcel mientras que su peculiar pareja en esta aventura falleció en 2009). Según Cronenberg, Bernard quedó encantado con su película, no por la fidelidad a los hechos, pues se toma muchas libertades, sino por hacerle revivir la atmósfera y los sentimientos de aquella época.

El director se enfrentaba a una historia que por primera vez en su carrera, no estaba ambientada en el presente y necesitaba de un contexto político muy concreto (necesario para plasmar el turbulento entorno en el que se desarrolla este peculiar romance), así como a un rodaje fuera de Canadá, algo con lo que tampoco había tenido que lidiar antes. Así que fue fundamental para él contar con su equipo habitual de colaboradores, destacando la directora artística Carol Spier (realiza un trabajo inmejorable con los interiores), el compositor Howard Shore, el montador Ronald Sanders y el director de fotografía Peter Suschitzky (en su tercera colaboración con Cronenberg). Igualmente pudo conseguir a Jeremy Irons, con quien había trabajado en ‘Inseparables’ (‘Dead Ringers’, 1988), para el papel del diplomático francés, siendo una de las pocas veces en las que Cronenberg ha repetido protagonista; ya que iban a rodar esencialmente en inglés, la elección de Irons fue un rotundo acierto, es capaz de reflejar todo el abanico de emociones y frustraciones que caracterizan al personaje, un hombre gris y apático que se transforma al hallar el amor. La cuestión más complicada era encontrar a Song Liling. Tras considerar la opción de un auténtico travesti, el canadiense se decantó por John Lone, que solo puede pasar como mujer en tomas lejanas (aunque esto supongo que es relativo).

Fue una decisión arriesgada que, según Cronenberg, acabó con las posibilidades comerciales de la película (la margen de esto, el trabajo del actor es impecable). El público reconocía a Lone en las primeras escenas (o al menos que su personaje no era una mujer) y no podía creerse ni su interpretación ni el romance, considerándolo un error insalvable; buscaban otra ‘Juego de lágrimas’ (‘The Crying Game’), estrenada solo un año antes. Pero el realizador no estaba interesado en algo semejante, no pretendía sorprender a nadie de esa manera. Ya contaba con que el espectador descubriera enseguida el papel de Lone, su nombre aparece en segundo lugar en los créditos tras el de Irons, y en los carteles solo se destacaba la participación de estos dos intérpretes, nadie más, no hay actriz principal. Cronenberg quería que se supiera desde el principio que Song Liling era un hombre interpretando a una mujer, ya que el verdadero protagonista se había enamorado de un hombre que, exclusivamente para él, era una mujer, una muy concreta a la que amaba. No le fascina una atractiva jovencita (seguramente este enfoque habría tenido más éxito); como dice en una escena del final de la película, René Gallimard (alter ego de Bernard) amaba a una mujer creada por un hombre.

En la escena del juicio (organizada como si se tratase del penúltimo espectáculo teatral), cuando se pregunta cómo es posible que René no descubriera el engaño, Song responde que nunca llegó a desnudarse, y que en cuanto al sexo, inventó unas costumbres supuestamente ancestrales que le permitían ocultar su entrepierna (hay un contraste muy claro entre el comportamiento reservado de Song y la vulgaridad de la mujer occidental que se entrega fácilmente, siendo esto último desagradable para René). Los allí presentes intentan hacerse una idea de la relación de una forma convencional, superficial, sin entender la complejidad de la fantasía que han vivido estos personajes. Porque René se enamoró de una representación, su amor era solo una ilusión. Como en otros relatos “cronenbergianos”, las alteraciones que alteran el cuerpo afectan también a la identidad y por tanto a su sexualidad; a pesar de su actuación seria y confiada ante los demás (el enlace con el partido, la criada, la justicia francesa), con el tiempo Song también ha llegado a creerse su mentira, a sentirse realmente en la carne de esa mujer ideal que creó para René. No entiendo cómo alguien puede decir que este film no encaja en la obra de Cronenberg, quizá si en lugar de un chino fuese una enorme oruga… Pero la transformación definitiva tiene lugar en la última secuencia: René, traicionado, humillado, abandonado, se presenta ante sus compañeros de celda con el maquillaje, la ropa y la pose de “Madame Butterfly”, esa fantasía que había amado y sin la cual no puede vivir. De nuevo, la tragedia irrumpe en el cine del canadiense.

Un aspecto muy interesante de ‘M. Butterfly’ es el juego que se establece con ‘Madama Butterfly’, la famosa ópera de Puccini, representada hasta en tres ocasiones en el film de Cronenberg, con formas y efectos muy diferentes; la primera vez, en una modesta representación en Pekín, une a los protagonistas, la segunda, en un edificio más lujoso de París, muestra a René echando de menos a Song, y la última, en el deprimente escenario de la cárcel, sirve de catarsis y despedida. La historia de la ópera habla de una japonesa obligada a casarse con un estadounidense, al que, según su particular código, debe y aprende a amar con devoción; sin embargo, el hombre no estaba realmente interesado en ella, y se marcha a su país poco después de consumar el matrimonio. La mujer espera su regreso e incluso rechaza un compromiso con un príncipe que la pretende, para acabar descubriendo la verdad, que no había sido amada, que todo había sido un engaño. Lo curioso aquí es que, a priori, se mantienen los papeles de este falso romance entre una oriental y un occidental, pero lo que vamos descubriendo es que conforme avanza la película, se fusionan y al final se intercambian los papeles; a mujer asiática se convierte en un hombre occidental que traiciona a su amante, un hombre occidental que se ha transformado en una mujer asiática, que exclama “es mejor morir con amor que vivir con deshonor”, antes de ejecutar un haraquiri.

He ahí otra de las características más llamativas de la película, la mezcla de culturas, como peligro y como deseo, y la visión estereotipada que se tiene desde fuera. Parece ser que en el texto original había más elementos que subrayaban los tópicos a los que recurrimos los occidentales cuando retratamos las culturas orientales, pero Cronenberg quiso restarle importancia para centrarse en lo que consideraba más importante, la distorsionada “realidad” en la que se sumerge René, en la que es crucial su creencia de que está siendo aceptado en una cultura asombrosa de la que desea formar parte, pues la suya parece en declive, acabada y aburrida. Hay dos detalles que me parecen impagables; uno es ese picnic junto a la mismísima muralla china (en ‘El almuerzo desnudo’ bromean con que los norteamericanos van al extranjero a comer hamburguesas) y el otro es cuando regalan a René una libélula, y él se la queda, como un símbolo del cambio que se está originando en su interior. Bellísima, intensa, turbadora, ‘M. Butterfly’ es uno de los trabajos más atrevidos y logrados de Cronenberg, con una reflexión extraordinaria sobre el modo en el que se construye una relación íntima con otra persona, cómo podemos elaborar y entregarnos a nuestra propia fantasía compartida (que a ojos de los demás puede resultar imposible o ridícula), resultando tan terrible cuando esa ilusión termina, y es hora de enfrentarse a la fría y amarga realidad.

• Especial David Cronenberg en Blogdecine:

'Stereo'

'Crimes of the Future'

'Vinieron de dentro de...'

'Rabia'

'Fast Company'

'Cromosoma 3'

'Scanners... su solo pensamiento podía matar'

'Videodrome'

'La zona muerta'

'La mosca'

‘Inseparables’

‘El almuerzo desnudo’

Esta tarde se estrena ‘Tímidos anónimos’ (‘Les émotifs anonymes’, 2010), de Jean-Pierre Améris. Benoît Poelvoorde e Isabelle Carré interpretan a dos personas extremadamente tímidas que, por causa de su incapacidad para los intercambios sociales, no han tenido relaciones amorosas serias o duraderas y se encuentran muy solas, a pesar de sus avanzadas edades. El destino ha tenido a bien juntarlos, así que, cuando ella pierde el trabajo y solicita un nuevo empleo como chocolatera en la fábrica de él, la conexión es inmediata. Completan el reparto Lorella Cravotta, Lise Lamétrie, Swann Arlaud, Pierre Niney, Stéphan Wojtowicz y Jacques Boudet.

Rodada en París y Lyon, esta coproducción franco-belga se ajusta a la imagen que tenemos del cine francés, principalmente acuñado por Jean-Pierre Jeunet. Esto se aprecia en su banda sonora, en los colores vivos y contrastados, en las localizaciones y en el comportamiento inocente y encantador, casi infantil, de sus protagonistas, que encandiló a medio mundo en la película ‘Amèlie’.

En una época en la que los intentos de sacar del hastío a la comedia romántica resultan en películas frías y vacías, aprecio encontrarme con una canónica propuesta del género. Aquí, los personajes no tienen dudas sobre sus sentimientos o sobre su opinión acerca del asunto amoroso. Sin embargo, se enfrentan a un conflicto que impide que estén juntos, un conflicto que viene del interior de ellos mismos, de sus personalidades, sus miedos y sus defectos. Aunque entiendo la postura de muchos espectadores, que preferirán lo primero, por mi parte, si no hay más remedio que elegir, declino dejarme engatusar por fórmulas originales -que, al final, no suelen serlo tanto-, si a cambio me llevo unas risas y algo de sentimiento. Es decir: que me quedo con lo de siempre, bien hecho, antes que con un experimento fallido por dar con algo nuevo -no critico que se ensaye, sé que es fundamental, pero preferiría esperar a que se acierte, que ir viendo los resultados de tanta prueba y error-.

Vergüenza ajena

Ambos personajes están retratados con mucho acierto y se consigue de ellos que den mucho juego en todas las situaciones. Las soberbias interpretaciones hacen que se comprenda sin problema su particular tesitura, a pesar de que se plantea en un grado bastante extremo, que pocos espectadores compartirán, pero que hará recordar a muchos, en su particular medida, instantes vividos de azoramiento semejante y consecuencias aún más catastróficas. Entre Angélique y Jean-René se aprecia la química necesaria para percibir sus sentimientos y anhelar la feliz consecución de su idilio. Un protagonista con un físico tan alejado del ideal de galán romántico y que despierte los mismos sentimientos solo puede lograrse gracias a una excelente actuación.

La etiqueta de comedia romántica le encaja tan bien que incluso esa faceta que muchas veces se olvida en las producciones de este género, y que debería aportar la mitad del interés de la película, está presente con creces. Me refiero al humor, obviamente. La vis cómica del belga Poelvoorde se pone al servicio de varios momentos en los que la vergüenza ajena es desbordante. Sin llegar a los niveles de un ‘Mr. Bean’, nos encontramos a un personaje algo cercano a ese negado para la interacción humana. A situaciones que hemos visto ya en numerosas comedias anteriores, como la necesidad de compartir habitación de hotel, se les saca una punta nueva, llevándolas a cotas de incomodidad contagiosa no alcanzadas hasta ahora.

Compuesta por una escasa cantidad de secuencias, cada una de ellas de considerable duración, la película dura apenas ochenta minutos. El desarrollo de la historia no queda precipitado ni cojo, pero el breve metraje se justifica en que, dejando aparte la cuestión de la fábrica y del misterioso chocolatero ermitaño, la película se centra únicamente en la fábula de los enamorados principales, sin dar cabida a subtramas que atañan a los personajes secundarios. No es necesario, pues el film se sostiene con lo poco que presenta, pero sí podría haber aportado mostrar los amores o desamores de la madre o de alguno de los compañeros de trabajo.

Conclusión: es necesario dejarse llevar

Es esta una película muy pequeña, tanto de duración como de intenciones y profundidad, pero todo lo que tiene de mínima lo tiene de emotiva y efectiva. Efectiva para quien sepa dejarse llevar o, más bien, permitirse entrar en la historia. Si nos sentimos por encima de las emociones tontorronas y del humor facilón, permaneceremos impasibles y aburridos ante ella. Pero no estamos ante una película para disfrutar intelectualmente, gozando cada giro, sorpresa o aportación. Es una propuesta para saborear de forma emocional. La sensualidad del chocolate completa un conjunto tan plástico y embriagador -pero no empalagoso- que, para los amantes del cine con aire mágico, no pondrá difícil dejarse arrastrar. Por algo se ha convertido en la comedia del año en Francia, donde ha recaudado ocho millones de euros tras ser vista por un millón de espectadores. Si olvidamos, por un día, el cinismo en casa y la amargura la dejamos para el chocolate, ‘Tímidos anónimos’ puede ser un bombón.

Mi puntuación:

Ethan Hunt ha vuelto, y nos promete la aventura más espectacular de la saga ‘Misión Imposible’. Aquí os dejo el nuevo tráiler y el último cartel de ‘Misión: Imposible – Protocolo Fantasma’, que se estrena en España el próximo 16 de diciembre. Brad Bird es el director de esta cuarta entrega, J.J. Abrams es uno de los productores, Michael Giacchino compone la música y Tom Cruise es la estrella principal. Me lo pasé estupendamente con dos de las tres entregas anteriores (las dirigidas por Brian de Palma y Abrams) y con Bird al mando, esto debe ser la bomba, nunca mejor dicho. Recordemos que este cineasta, que hasta ahora solo había realizado animación, es responsable de ‘El gigante de hierro’, ‘Los increíbles’ y ‘Ratatouille’. Plena garantía.

Christopher McQuarrie, Andre Nemec y Josh Appelbaum firman el guion de ‘Misión: Imposible - Protocolo Fantasma’ (‘Mission: Impossible - Ghost Protocol’), cuya trama parte de la desaparición del FMI al quedar implicado en un atentado terrorista que podría provocar una guerra nuclear. Pero Ethan Hunt y su equipo no están dispuestos a entregarse a las autoridades tan fácilmente, así que sin ninguna ayuda deciden emprender una nueva misión para limpiar el nombre de la organización y descubrir al verdadero responsable del complot internacional. Jeremy Renner, Simon Pegg, Paula Patton, Josh Holloway, Michael Nyqvist, Léa Seydoux, Vladimir Mashkov, Anil Kapoor, Ving Rhames y Tom Wilkinson completan un reparto muy interesante, otro motivo más para no perderse uno de los últimos blockbusters del año.

PD: De postre, un breve vistazo al rodaje de una de las secuencias más impactantes de la película. Cruise se gana el sueldo:

Vía | Impawards

‘Las aventuras de Tintín: El secreto del unicornio’

Título original: The adventures of Tintin: The secret of the Unicorn. Dirección: Steven Spielberg. País: USA. Año: 2011. Duración: 109 min. Género: Animación, aventuras. Interpretación: Jamie Bell (Tintín), Andy Serkis (capitán Haddock), Daniel Craig (Sakharine), Simon Pegg (Hernández), Nick Frost (Fernández), Toby Jones (Silk), Mackenzie Crook (Tom), Daniel Mays (Allan), Gad Elmaleh (Ben Salaad), Joe Starr (Barnaby). Guion: Steven Moffat, Edgar Wright y Joe Cornish; basado en los cómics de Hergé. Producción: Peter Jackson, Kathleen Kennedy y Steven Spielberg. Música: John Williams. Montaje: Michael Kahn. Dirección artística: Andrew Jones y Jeff Wisniewski. Distribuidora: Sony Pictures Releasing de España.

Sinopsis: El curioso e insaciable joven periodista Tintín y su leal perro Milú descubren que la maqueta de un barco contiene un gran secreto. Arrastrado por un misterio centenario, Tintín se encuentra en el punto de mira de Ivan Ivanovitch Sakharine, un diabólico villano que cree que Tintín ha robado un valioso tesoro vinculado a un cruel pirata llamado Rackham el Rojo.

¿Qué podemos esperar?: Spielberg siempre es garantía de calidad. Espero que su primera incursión en la animación con un proyecto tan querido nos deje un gran sabor de boca.

‘Criadas y señoras (The Help)’

Dirección: Tate Taylor. País: USA. Año: 2011. Duración: 138 min. Género: Drama. Interpretación: Emma Stone (Eugenia 'Skeeter' Phelan), Viola Davis (Aibileen), Bryce Dallas Howard (Hilly Holbrook), Octavia Spencer (Minny Jackson), Jessica Chastain (Celia), Ahna O'Reilly (Elizabeth), Mike Vogel (Johnny), Allison Janney (Charlotte), Sissy Spacek (Missus Walters), Mary Steenburgen (Elain Stein). Guion: Tate Taylor; basado en la novela homónima de Kathryn Stockett. Producción: Michael Barnathan, Chris Columbus y Brunson Green. Música: Thomas Newman. Fotografía: Stephen Goldblatt. Montaje: Hughes Winborne. Diseño de producción: Mark Ricker. Vestuario: Sharen Davis. Distribuidora: Buena Vista International Spain.

Sinopsis: Skeeter, una chica de la buena sociedad sureña regresa de la universidad dispuesta a convertirse en escritora. Pero decide entrevistar a las mujeres negras que se han pasado la vida trabajando al servicio de las grandes familias sureñas.

¿Qué podemos esperar?: Dicen que es uno de los sleepers del año. Personalmente me encanta ver a Emma Stone y Bryce Dallas Howard en pantalla así que no me voy a poder resistir.

‘Dime con cuántos’

Título original: What's your number? Dirección: Mark Mylod. País: USA. Año: 2011. Duración: 108 min. Género: Comedia romántica. Interpretación: Anna Faris (Ally Darling), Chris Evans (Colin), Zachary Quinto (Rick), Chris Pratt (Donald), Ivana Milicevic (Jacinda), Mike Vogel (Dave), Eliza Coupe (Sheila), Dave Annable (Jake), Andy Samberg (Gerry). Guion: Gabrielle Allan y Jennifer Crittenden; basado en la novela "20 times a lady", de Karyn Bosnak. Producción: Beau Flynn y Tripp Vinson. Música: Aaron Zigman. Fotografía: J. Michael Muro. Montaje: Julie Monroe. Diseño de producción: Jon Billington. Vestuario: Amy Westcott. Distribuidora: Hispano Foxfilm.

Sinopsis: Ally Darling (Anna Faris) decide emprender la búsqueda del mejor "ex" de su vida utilizando todos los medios necesarios tras leer un artículo en una revista que advierte que las personas que han tenido 20 o más relaciones amorosas han perdido la oportunidad de encontrar el amor verdadero.

¿Qué podemos esperar?: Si mi instinto no me falla, otra de esas basuras que mienten vilmente sobre el amor.

‘El niño de la bicicleta’

Título original: Le gamin au vélo. Dirección y guion: Jean-Pierre Dardenne y Luc Dardenne. Países: Bélgica, Francia e Italia. Año: 2011. Duración: 87 min. Género: Drama. Interpretación: Cécile De France (Samantha), Thomas Doret (Cyril), Jérémie Renier (Guy), Fabrizio Rongione (librero), Egon Di Mateo (Wes), Oliver Gourmet (dueño del bar). Producción: Jean-Pierre Dardenne, Luc Dardenne y Denis Freyd. Fotografía: Alain Marcoen. Montaje: Marie-Hélène Dozo. Vestuario: Maïra Ramedhan Lévy. Distribuidora: Wanda Visión.

Sinopsis: Cyril tiene casi 12 años y un único plan: encontrar al padre que le dejó temporalmente en un hogar infantil de acogida. Conoce por casualidad a Samantha, que tiene una peluquería. Samantha accede a que se quede con ella los fines de semana. Cyril no quiere reconocer el amor que Samantha siente por él, un amor que el niño necesita desesperadamente para calmar su rabia.

¿Qué podemos esperar?: No soy muy amigo de las películas de los hermanos Dardenne, pero ésta tiene algo que me obliga a ir a verla: Cécile De France, excelente actriz e impresionante mujer. Mi compañero Juanlu la vio en Cannes y no le pareció nada del otro mundo.

‘Eva’

Dirección: Kike Maíllo. Países: España y Francia. Año: 2011. Duración: 94 min. Género: Ciencia-ficción, drama. Interpretación: Daniel Brühl (Álex), Claudia Vega (Eva), Marta Etura (Lana), Alberto Ammann (David), Lluís Homar. Guion: Sergi Belbel, Cristina Clemente, Martí Roca y Aintza Serra. Producción ejecutiva: Sergi Casamitjana, Aintza Serra y Lita Roig. Fotografía: Arnau Valls Colomer. Montaje: Elena Ruiz. Diseño de producción: Laia Colet. Vestuario: María Gil. Distribuidora: Paramount Pictures Spain.

Sinopsis: Año 2041. Un futuro cercano en el que los seres humanos viven acompañados de criaturas mecánicas. Álex, un reputado ingeniero cibernético, regresa a Santa Irene con un encargo muy específico de la Facultad de Robótica: la creación de un niño robot.

¿Qué podemos esperar?: En su reciente paso por el festival de Sitges obtuvo una buena acogida, incluso ganó el premio a los mejores efectos visuales. Ya es hora de que nuestro país, aunque en este caso hablamos de una coproducción entre España y uno de nuestros vecinos, apueste con convicción por el cine de género. Las expectativas no son malas, desde luego.

‘Scruff en Halloween’

Dirección: Antoni D'Ocon. País: España. Año: 2010. Duración: 70 min. Género: Animación, aventuras, familiar. Guion: Antoni D'Ocon y Antoni Babia; inspirada en el personaje de la novela de Josep Vallverdú. Producción ejecutiva: Antoni D'Ocon. Música: Theo Jaskolkowski. Fotografía: Jordi Fernández. Montaje: Xavier Zapata y Xavier Vázquez. Diseño de producción: Jaume Rovira. Distribuidora: Versus Films.

Sinopsis: Se acerca el 1 de Noviembre, la Noche de Difuntos. En la masía ha llegado el momento de encerrar a los animales en los corrales y de labrar para el próximo año. Pero la fiesta de las castañas, los boniatos y los disfraces terroríficos se verá perturbada por la aparición del fantasma de un antepasado bandolero de Luis. Su retorno coincide con una serie de robos en las casas de campo de toda la zona. Luis decidirá probar la inocencia de su ancestro y Scruff le ayudará.

¿Qué podemos esperar?: Nada.

‘Semilla de maldad (Tender Son)’

Título original: Szelíd teremtés - A Frankenstein-terv. Dirección: Kornél Mundruczó. Países: Hungría, Alemania y Austria. Año: 2010. Duración: 105 min. Género: Drama. Interpretación: Rudolf Freczka (Rudi), Lili Monori (madre), Kornél Mundruczó (director), Kitty Csíkos (Magda), Diána Kiss, Kata Wéber. Guion: Kornél Mundruczó; basado en la novela de Mary Shelley. Producción: Philippe Bober, Gábor Kovács, Gabriele Kranzelbinder, Susanne Marian y Viktória Rajna. Música: Philipp Edward Kümpel y Andreas Moisa. Fotografía: Mátyás Erdély. Montaje: Dávid Jancsó. Diseño de producción: Márton Ágh. Vestuario: János Breckl. Distribuidora: Aquelarre Cine.

Sinopsis: Hace mucho tiempo un hombre tuvo a un niño del que no volvió a saber nada. Rudi vuelve a casa después de pasar varios años encerrado en un internado. Al reencontrarse con su madre, el chico espera conseguir la aceptación y el cariño perdidos, y, más importante aún, quiere saber quién es su padre.

¿Qué podemos esperar?: La extravagancia de la semana podría encerrar tanto buen cine --los alemanes últimamente están brindándonos alegrías varias-- como todo lo contrario. Para averiguarlo hay que verla, porque esto de jugar con lo que nos puede deparar un film es en realidad una chorrada. Por cierto, que alguien me explique eso de titularla igual que cierto clásico de Richard Brooks para luego diferenciarse de ello con un subtítulo entre paréntesis y en inglés. That´s life.

‘Tímidos anónimos’

Título original: Les ámotifs anonymes. Dirección: Jean-Pierre Améris. País: Francia y Bélgica. Año: 2010. Duración: 80 min. Género: Comedia romántica. Interpretación: Benoît Poelvoorde (Jean-René), Isabelle Carré (Angélique), Lorella Cravotta (Magda), Lise Lamétrie (Suzanne), Swann Arlaud (Antoine), Pierre Niney (Ludo), Jacques Boudet (Rémi). Guion: Jean-Pierre Améris y Philippe Blasband. Producción: Nathalie Gastaldo y Philippe Godeau. Música: Pierre Adenot. Fotografía: Gérard Simon. Montaje: Philippe Bourgueil. Dirección artística: Sylvie Olivé. Vestuario: Nathalie du Roscoat. Distribuidora: Emon.

Sinopsis: Jean-René es jefe de una fábrica de chocolate, y Angélique chocolatera de talento. Los dos son unas personas muy sensibles y les une su pasión común por el chocolate. Se enamoran pero no se atreven a confesárselo. Su timidez enfermiza tiende a alejarles. Pero se sobrepondrán a su falta de confianza en sí mismos, con el riesgo de desvelar sus sentimientos.

¿Qué podemos esperar?: Que nos vuelvan a mentir sobre el amor, pero esta vez con ese tono francés amable y fresco, más sincero.

Y eso es todo mis queridos acólitos, sed felices viendo el cine que vosotros mismos elijáis. Yo me retiro a mis aposentos a reflexionar sobre la película que me ocupa estos días. Si cierto crítico dijo una vez en estas páginas que ‘Titanic’ (id, James Cameron, 1997) era la perfecta detectora de snobs, pienso que cierto título de Luchino Visconti es el perfecto detector de cobardes o miedosos/as. En breve.

Vía | LaButaca.net